LES événements, c'est pas tapageur.
Je veux dire que les choses qui arrivent vraiment, l'action
si vous préférez, y a pas de fioritures autour.
Pas de temps pour la réflexion. Y a juste l'inattendu.
Et l'inattendu, quand y se produit, plus rien peut être
pareil après. Pfuit! Envolées les habitudes! C'est
tout déglingué l'atmosphère. Tout détourné.
Pas conforme.
C'est pour ça qu'au début, les chefs, le Pitaine
par exemple, placés en face de cette situation pas prévue,
y z'ont compris dalle.
La bouche ouverte. Les mâchoires qui retombaient. Les
sphincters un peu lâches. Pas fiers au fond-des frocs.
Tu parles d'une consternation! Pas de doute possible pourtant!
Le troisième troufion en partant de la gauche du pas
de tir venait d'essayer de flinguer le sergent Reig!
Son nom déjà?
Impossible de se souvenir sur le moment. Un nom de plume. Plutôt
un nom de moineau. Ah! merde. Trop con de pas se souvenir!
Un lieutenant s'avança. Il mit un doigt pensif sur l'escorniflure.
Le mur
avait morflé sec. Une écaille large comme la main
avec au centre un œil noir et profond. « Ça
a pas passé loin! » constata l'imbécile
à deux galons.
Ayant tout dit et par conséquent résumé
sa pensée, il recula de trois pas pour rentrer dans le
rang. Il fixa le Capitaine et ce dernier s'attarda encore un
peu sur les reflets de ses godasses.
« Quel est le connard qui a tiré? » aboya
ensuite l'officier.
Et, pour cause d'action psychologique, il tourna son large dos
à la ligne des tireurs. En exposant ainsi sa nuque épaisse
aux balles du troisième homme en partant de la gauche,
il voulait redorer
ses épaulettes.
« Alors, dit-il, qui a tiré?
- C'est moi, osa le troisième homme.
- Moi qui? demanda le Pitaine.
- Moi, Loiseau, fut la réponse. Et je recommencerai!!
»
Loiseau, ce type, allez savoir quelle idée, il a tenu
parole.
Quinze jours plus tard, mêmes circonstances. Même
scénario. Même exercice.
Ce coup-là, c'est le Lieute qui a perdu son képi.
Ça a été la ruée.
Ils l'ont descendu sur place. A coups de poing. A coups de pied.
A qui taperait le plus fort! Une boule d'agonie, le tireur!
Ils l'ont sorti du terrain
de manœuvres par les rangers. Comme un cheval de picador,
retour de corrida. Une trace dans le sable.
Loiseau !
Le mitard y a rien fait! Le bromure. Le psychiatre. Les piquouzes.
Y z'ont tout essayé!
On l'a cru jeté à terre, Loiseau. Foutu. Troué.
Hors d'usage. Une loque, normalement. Sans compter Reig qui
le visitait tous les soirs. Dix-huit
heures recto, pour lui filer son avoine. Une avalanche. Toutes
les nuits sur le bas-flanc. Des plaintes, des cris, des lamentations
de douleur. J'aurais jamais cru que ça puisse se faire
en pays développé!
N'empêche que quand ils l'ont ressorti au jour, Loiseau,
tout recousu, les yeux papillotants, le crâne lisse, doux
comme un agneau, les pommettes encore jaunes d'une cueillette
d'hématomes, l'arcade encore suturée de catguts
et le nez cassé...
N'empêche, je dis, que quand ils l'ont ressorti et qu'ils
lui ont rendu son fusil, Loiseau, il a tiré sur le Pitaine!
Si sec! Droit au but! En suivant la voie hiérarchique!
Ça c'est de la récidive!
Le temps que l'officemare s'aperçoive qu'il était
toujours en vie, c'est Loiseau qui nous avait quittés!
A tourné le canon de son arme contre lui, l'hyperthyroïdien.
A choisi d'avaler l'explosive par la bouche. Une pluie de cervelle
sur nous autres.
Tous position du tireur couché. Du sang, des cheveux
partout.
Et alors, à ne pas croire, d'un seul coup, par une espèce
de défoulement de folie, pour saluer Loiseau, pour dire
merde et fait chier, je ne sais plus au juste, j'ai appuyé
sur ma gâchette. Poum! Bing!
WaWaWawwwa Ooooo!
Tout mon chargeur vers la cible!
Et tous les copains comme moi! Baaum Baaoum! WWWwwwaaa! Une
salve roulante, jusqu'à plus rien dans les armes.
Une colère de vomissement. Un dégoût, sorte
d'expectoration de croupissure.
Fallait que ça sorte et c'est sorti! Dum-dum violence!
Un hourvari de cœur qui ne m'a plus quitté.
C'est ce soir-là que les politisés ont constitué
un comité de soldats.
Moi, Grandvallet, c'était la guerre aux cons.
