PROLOGUE (Baby Boom)

Le printemps était dans l'air.
Une vibration. Une vapeur. Un impalpable état d'esprit.
Les huit tilleuls coiffés en brosse faisaient face aux vingt et un petits soldats du contingent.
L'arme au pied, la digestion acide, les bidasses attendaient le capitaine.
Un moineau rigolo se posa sur le goudron.
Il se mit, d'un saut calme de vieil habitué, à remonter les traces laissées par un balai. La poussière s'accumulait, un tas derrière le tronc d'un
arbre.
Brusquement, l'œil du sergent rejoignit le piaf sur la pyramide d'immondices. Le militaire bascula pensivement son béret vers l'avant. Son front disparut tout à fait. Il pivota brusquement, tournant le dos aux hommes.
Il y a plusieurs manières d'être con.
Le sergent Reig Maxence l'était de formation.
C'était un endurci. Un fier de l'être. Enfant de troupe, engagé volontaire, privé tôt de mère, né de père inconnu, il avait vingt-deux ans.
« 'Hard'à vous! » brailla-t-il sans se retourner.
Le bruit des talons qui claquaient lui donna une bouffée de plaisir.
« Repos !... 'Hard'à vous! 'Pos !... 'hd'à vous! » recommença-t-il aussitôt.
Et ses ordres roulèrent jusqu'au mur des chiottes. Ils y débusquèrent deux soldats en treillis qui sortirent en se rajustant.
Mentalement, le sergent Reig mit un nom sur leur dégaine tandis qu'ils s'éloignaient du pas pesant de l'homme de corvée. Il les aurait au tournant. Pas pressé.
Le printemps était dans l'air.
Une fatalité. Une lourdeur. Une paresse.
« Quel est l'enfant de putain qui était de corvée d'abord? » dit-il en se retournant.
Il affichait un sourire mince.
« Alors, qui? demanda-t-il en regardant du côté du moineau.
- Moi, sergent, avoua une voix au deuxième rang.
- Moi qui?
- Moi Loiseau, répondit le troufion en levant la main.
- Loiseau! s'exclama le sergent Reig. Loiseau! C'est pas un nom, ça. Ta mère, elle t'a couvé pendant combien de temps? »
Et il attendit. Il attendit pour voir si un con en treillis rirait de son esprit. Il lui aurait fait faire une petite marche de nuit, histoire de. Il aimait les voir rentrer avec les pieds gonflés.
Il attendit longtemps. Les gus regardaient devant eux. Raides, les bidasses. Plombés. Chacun pour soi. Marre de tout. Des conneries. Des brimades. Marre de chier au commandement, de faire
des pompes, de refaire des paquetages.
Marre.
Marre, Reig.
« Loiseau!» répéta le sergent de la colo.
Et il chercha le moineau du regard.
Ce dernier sauta du tas de poussière.
Il lâcha un trait de fiente blanche sur l'asphalte et bascula la tête de côté. Son petit œil aigu s'orienta vers le haut.
Le sergent suivit la direction indiquée par le piaf.
Il trouva le ciel bleu, seulement le ciel vide. Il n'y avait rien à voir. Rien, à part un nuage blanc, un nuage plutôt mérinos qui remontait vers le
nord.
Un sergent, c'est trop con pour voir passer les mouches.
Reig se mit en route.
Il fit aux bidasses le coup de la démarche élastique. Chemin faisant, il dégrafait sa montre de plongée. Il passa au travers du premier rang et
remonta lentement le second.
Il fixait chacun au passage.
Des gueules. Des maigres. Des fils de famille. Un ou deux prolos. Des mecs brisés par ses soins. Deux mois de classe! Bel ouvrage, Reig! Des p'tits gars de ton âge! Bel ouvrage! D'en chier, pas de doute, ça fait des regards. Ça crée des liens. Des haines.
Reig s'arrêta en face de Grandvallet.
Grandvallet, un loubard de banlieue nord avec un air teigneux. Un mec qui l'avait tué cent fois avec les yeux. Celui-là, il connaissait son nom. Une ordure à cheveux longs en arrivant. Des idées sur tout! Baisse les yeux, charogne! se dit Reig mentalement, baisse-les ou je te coupe les couilles!
« Grandvallet, articula-t-il, repos! »
L'autre obtempéra, bien huilé.
« Tiens-moi ça une seconde, dit le sergent, pendant que je vais voir ton petit camarade... »
Il lui tendit son chrono. Il fit route vers le dénommé Loiseau.
C'était un grand type sec.
Tout chef et tout colo, le sergent lui arrivait à hauteur d'épaule. Pas plus. Le sous-off contempla un moment la pomme d'Adam particulièrement
développée du soldat et se dressa sur la pointe des pieds.
Grandvallet regardait la trotteuse de la montre de Reig. Franchement, il avait envie de la faire tomber. Il l'aurait volontiers pilée avec la crosse
de son Mas. 49.
Le printemps était dans l'air.
Un bourdonnement. Une rumeur. Une envie qui montait.
« Les grands sifflets comme toi, tu sais ce que j'en fais! s'énerva le sergent Reig. Je les casse! »
Il détendit sans prévenir ses poings noueux et en martela le ventre de Loiseau. Tordu, douloureux, souffle coupé, le tringlot du contingent se
mit à pleurer.
« 'Hard'à vous! hurla l'enfoiré. 'Hard'à vous quoi qu'il arrive! Même si je te desœnds à coups de pied dans les couilles, rectifie ta position!
Chiale ta mère mais tiens ton fusil droit! »
Han deux! Han aïe!
Je m'appelle Jean-Yves Grandvallet et je suis la dix-huitième patte à gauche d'un ignoble mille-jambes hérissé de fusils.
Han deux! Han deux et jamais trois, rangés par cinq, casqués, camouflés, nivelés, tondus, bardés, têtes de lard ou pieds tendres, gus des villes, mecs de la brousse, Nivernais, Bretons, Parigots, nous
défilons dans les rues de Vannes.
Personne, nous, bidasses anonymes. Pelles, pioches, clous, godillots, carottes dans le ventre, navets dans les mollets, personne plus!
Rien! Rien que des numéros!
Les chefs ont tout bouffé: nos noms, nos familles, nos appartenances. C'est digéré. Le capitaine a tout bâfré au mess. Partagé avec les lieutes. Un coup de sidi-brahim 13° pour faire passer ça et en
avant le contingent!
Treize heures.
La table est desservie. A piétiner sur la nappe, les litrons ont laissé des cernes. Le capitaine picore une miette de pain. Il se tourne vers le plus
ancien des deux galons. Le lieute en question décroche le téléphone en finissant son « Trois étoiles ».
« Sergent, qu'il clame, la nuque tout en congestion d'after-lunch, sergent! Vous prendrez la 3e et vous irez lui faire faire une promenade de nuit! »
Han deux! Han aïe! 'hauche! 'hauche!
Un pied devant l'autre. Au début, les arbres.
Après? Juste le paquetage du gus de devant. Après encore, juste ses jambes.
Plus tard, les cailloux qui défilent.
Au bout de vingt kilomètres, 'hauche, 'hauche, plus rien à l'esprit. Plus rien envie. Et, tandis que se referme la nuit, une petite ampoule qui s'allume au fond du brodequin. Une petite ampoule avec son électricité de douleur qui va croître et embellir. Une plaie pour quoi? Une plaie pour rien. Con, comme tout ce qu'on fait. Du sang jeté au fond des chaussettes juste pour le plaisir.
Et Reig, sergent de merde, cul bien calé dans sa jeep, qui remonte la colonne, un bon sourire aux lèvres:
« Alors les p'tits gars, on déguste? »